Ich habe mich fast durchweg königlich amüsiert und aufgrund des dennoch recht zwiespaltigen Gefühls im Hinterkopf mit mir selbst die Übereinkunft getroffen, hier wahrscheinlich verdammt unterhaltsamen Schund gesehen zu haben. Ein (recht populärer?) Serienkiller-Groschenroman vom Reißbrett, der offenbar nur so vor verschwurbelter Überkonstruiertheit trieft, verfilmt von einem stilsicheren Regisseur, der Genre-Tropes aus düsterem Thriller und Horror umso mehr liebt, je ausgelutschter und überstrapazierter sie sind. Uff. Klingt fies, war aber, weil durchweg mindestens zwei Schippen zu dick aufgetragen wird, ein großes Fest! Pluspunkt: endlich mal jemand, der Helene Fischer als das in Szene gesetzt hat was sie ist: der blanke Horror!

Ein herrlich verstrahlter Film, der Genre-Klischees gleichzeitig liebt wie auch bricht und sich selbst zwar genug, aber nicht bis ins Letzte ernst nimmt. Zeitweise ultra-stylish, zeitweise grenzwertig (aber bewusst) am Rande der Farce und bis zur Hutkante voll mit Neonlicht. Nach 30 Jahren Selbstfindungs-, Betroffenheits- und Historien-Dramen wäre es wirklich schön, wenn wir mal mehr derart absurden Hochtempo-Irrsinn aus hiesigen Landen bewundern dürften.